Pasar página es cerrar el libro

  Cielo, se ha roto el reloj del salón, ni rastro queda de las notas que me dejabas en la mesilla por las mañanas, que decían: " Pequeña, he ido a comprar el desayuno. Pd: no te preocupes, a comprar tabaco ya iremos juntos". Las paredes de esta casa echan de menos nuestras peleas por el mando los viernes por la noche, cuando no nos apetece salir y a penas encuentro películas con las que gritar, como solíamos hacer nosotros, que nuestra vida no tenía nada que envidiar a su falso guión.

   

   Hace unos meses, cuando me preguntaban si existían los imposibles, yo les contestaba que no, porque para mí, era realidad lo que otros llamarían utopía. Y así fue como descubrimos que los mejores sueños se tienen despiertos.

   Pero cómo no, la vida ha venido a pedir cuentas y nuestro sistema besonómico, para nada deficitario, se ha desplomado sin que nadie nos ofrezca rescate.

Cuando sepas de mi

Os dejo uno de mis textos favoritos de Risto Mejide.

Cuando sepas de mí, tú disimula. No les cuentes que me conociste, ni que estuvimos juntos, no les expliques lo que yo fui para ti, ni lo que habríamos sido de no ser por los dos. Primero, porque jamás te creerían. Pensarán que exageras, que se te fue la mano con la medicación, que nada ni nadie pudo haber sido tan verdad ni tan cierto. Te tomarán por loca, se reirán de tu pena y te empujarán a seguir, que es la forma que tienen los demás de hacernos olvidar.

Cuando sepas de mí, tú calla y sonríe, jamás preguntes qué tal. Si me fue mal, ya se ocuparán de que te llegue. Y con todo lujo de detalles. Ya verás. Poco a poco, irán naufragando restos de mi historia contra la orilla de tu nueva vida, pedazos de recuerdos varados en la única playa del mundo sobre la que ya nunca más saldrá el sol. Y si me fue bien, tampoco tardarás mucho en enterarte, no te preocupes. Intentarán ensombrecer tu alegría echando mis supuestos éxitos como alcohol para tus heridas, y no dudarán en arrojártelo a quemarropa. Pero de nuevo te vendrá todo como a destiempo, inconexo y mal.

Qué sabrán ellos de tu alegría. Yo, que la he tenido entre mis manos y que la pude tutear como quien tutea a la felicidad, quizás. Pero ellos... nah.

Y no lo encuentro

Hoy os comparto un precioso poema de Marwan que se encuentra en su libro Todos mis futuros son contigo. 

Te sigo queriendo y sigo buscando el verbo que te explique todo aquello que te haría.  Y no lo encuentro.
Y sigo buscando todo el tiempo que te debo.  Y no lo encuentro.
Y sigo buscando un poema que te nombre pero no encuentro el modo de que quepa en un folio entero el paisaje.
Y lo he intentado escribiendo ciertas cosas:
Yo quiero subirte al amor y hacer mariposas contigo.
Si fueras un verbo  formarías parte de una lengua diferente, estarías aún por inventar.
Si fueras el tiempo, serías el instante donde quiero quedarme a vivir.
Pero las tacho todas.
Y tras un rato encuentro por fin unas palabras, que no es lo que te haría, que no es tampoco el tiempo, que no dicen tu nombre.
Las dejo aquí por si las quieres, por si te faltan:
Eres la forma más bella de acabar con un fracaso.

A SOLEDAD

Sé que te prometí una visa entera a tu vera, 

que te tuve en vilo,

que te encantaba calentarte los pies

con mi vacío.

Pero cuando el corazón esta frío,

la mente vuela

y tiritaba demasiado el mío.

No me guardes rencor, cariño,

alégrate por ti y por mí,

por nosotros,

por los otros,

por los míos,

porque si vuelvo a tu lado

será por elección propia

y entonces te mereceré más que nadie,

porque siempre te disfrazabas de camino,

pero los dos sabíamos que nunca serías destino.

Habrá momentos en los que te necesite,

otros en los que duerma contigo,

aunque sueñe con ella,

pero es que ella me llena como ninguna 

y a ti si te calientan te vas con cualquiera.

No digas nada, por favor,

no lo pongas más difícil y búscate a otro

que te quiera, que te cuide y que quiera descuidarse.

Gracias por enseñarte y enseñarme tanto, Sole.

Conocerte fue el primer paso para olvidarte.

David Martínez Álvarez. Herido diario

Este puto milagro divino

Yo
que siempre pestañeo
cuando pasan estrellas fugaces,
que lloro viendo anochecer en el mar
o escuchando a Ludovico Einaudi
porque me siento
incapaz
de 
abarcar
tanta
belleza
y eso me llena de tristeza,
que tengo un corazón en dos por cuatro
y un silencio entre los labios,
que temo más a la oscuridad
que a los monstruos,
que no pertenezco a ningún lugar
porque abandoné mi casa
para cohabitar con mi existencia
y debo mil facturas,
que no confío en quien me quiere
por no salir de mi rutina,
que escribo
porque no soporto mi ruido
y todo lo demás es adorno.

¿Qué harías si no tuvieras miedo?

Si nos da miedo el amor, 

es porque hubo una vez que nos hicieron daño,

incluso dos, y cuando la tercera , cuando en teoría va la vencida, 

lo que ocurrió es que verdaderamente nos dimos por vencidos.

Así que no juzgues a alguien por lo que quiere o deja de querer,

porque a lo mejor tiene el corazón hecho añicos,

y unas cicatrices en su piel que no se irán por mucho tiempo que pase.

El amor es ese tren que no es que espere, si no que atropella,

pero es dirigido por alguien por quien te habrías tirado a las vías, una y otra vez, por eso no volvió a pasar,

porque cada amor mata y la ilusión del siguiente es lo que resucita, 

y por eso hay quienes dicen que si no es muerto por los menos 7 veces en vida, 

es porque no haz vivido nada.

Hay que tener un par de cojones, 

y mucho pero que mucho coraje para enamorarte, 

porque aquel que te da besos y te sonríe, 

es el mismo que no mañana cualquiera dejara las sabanas frías y un hueco imposible de llenar en tu cama.

Todo lo que no soy, es todo lo que no hicimos

La verdad es que de todas las cosas que no he hecho, 

solo me pesan las que no hice contigo.

Follar bajo la lluvia,

un viaje a Amsterdam,

explotar pompas de jabón con el rasurado de tu pubis,

rompernos la risa por usarla demasiado,

pintar las nubes del color de tus ojos,

las paredes del color de tu abrigo.

Salvar a un lince,

matar a un hombre,

volar,

volar más alto,

caernos.

El amor es caerse

y en lugar de levantarse

hacer que caigas conmigo.

Aprovecharnos del suelo

para lamernos el vértigo.

Y flotar.

Me moriré de ganas de decirte 

que te voy a echar de menos...

Con las ganas. Zahara